Hoy no sé que voy a decir, pues me he tomado un guisqui y es peligroso jugar con las palabras como con fichas desordenadas, teniendo alcohol en el cuerpo. Nadie sabe lo que puede salir. Pero yo a mis palabras le tengo abierta la puerta de la libertad absoluta y salen blancas inmaduras, desnortadas, sin ningún sello de registro, recorren mi texto como mariposas alocadas y se emparejan con quien mejor le va, no entienden de significados ni de leches, ni tampoco de sentido ni de lógica. La belleza no tiene sentido.
Hoy es un día quizá alegre, me he enterado de que mi novela "Con olor a naftalina" está entre las 10 candidatas al premio nacional de literatura. y ¿qué?... Sé que no saldrá, pero incluso si saliera ¿qué? No hay nada. Este mundo es un puto water que todo lo que caga la actualidad se disuelve tirando de la cadena a los pocos instantes, y una se queda vacía con el vientre suelto, y la cabeza a ras de suelo, disuelta como los excrementos...
Nada que me voy a poner metafísica como mi gato que mira mis libros, mis apuntes, mis textos, y se afila los bigotes en ellos, luego los mira una y otra vez. Seguro que los entiende mejor que y, o que me dice: recoge esto y organiza. y yo me digo ¿para qué? La vida ¿organiza? Pues al despelote. BOHEMIA

Sabado pasado por cuarenta grados, sábado en el que mi tata hace paella como en los chiringuitos de Levante, no quiero mirar de cocina hacia dentro, mi cocina mental está llena de cachivaches que tengo que ordenar, y no comerme antes las horas crudas para que no duelan, horas que no cocino para nada, ni tampoco las tomo fritas...¡¡¡esta cocina mía!! no cocina ni verduras, está desarbolada.

Acudo a los cuentos, pero me salen sin sangre, solo suero y líquido de los que escurre el ocio, no debo tener muchas ganas de matar el tedio, sino vivir simplemente con tacones de charol rojo, medias negras de invierno, cinturón también rojo, y mis pestañas al viento de la tarde llenas de rimel esperando la locura de los años veinte, quizá los treinta, fueron más felices, eso, los treinta... Y parar con un puto martillo el reloj del tiempo, o acelerarlo, pues los obituarios están llenos de esperanza, esos obituarios en blanco y negro que matan los colores del muerto, cuando están es una etapa feliz. No se enteran de como va la bolsa ni la crisis.

Mientras que la mañana hace mutis por el foro, me tomo un tinto de verano, y mi gato, me mira a los ojos, esperando ¿qué? ... Y yo ¿qué espero?

BOHEMIA

No sé que saldrá hoy , estoy metida en el cuerpo de un jubilado que se quiere inventar, y así se pasan las pestañas del día por mi confusas ideas, y me doy al vacío y a la vagancia. El día está caluroso en Madrid, y sigue aumentando la sensación de que no tengo nada por lo que luchar en la escritura, que es mejor lo nimio, lo que se tiene que ver con lupa, lo pequeño.... Por ejemplo, unos dedos masculinos pasando suaves por tus labios....Así florece y sale sangre a la vez de los costados de los sueños rotos. Así se rompen las putas costuras de la rutina que se mece entre las horas y se esconde cuando corres tras ella en un intento de asesinato.¿ Nadie dirá nada cuando el sol estalla en las paredes encaladas y absorbe blancos para que la jodida tristeza te haga ojeras de puta alcohólica y desnortada?... Yo seguiré desbarrando entre palabras guardadas después de milenios, en esto que no toca la frente, sino mis bajos, pero que duele por todo el cuerpo, un cuerpo en el que la desgana infunde deseo de coger una pistola, y pum,pum,pum...Sueños a la papelera. BOHEMIA

No es la música el fondo de mi vida sino las teclas que huyen despavoridas al buscar los contenidos que creen saber en la noche de los tiempos. Todo es lo que una recuerda, no existe en el corazón otra masa que la luz de los agujeros blancos de la memoria. Viene la tarde y recorre los metros de Madrid y llora en un chaval que por dentro se rasga ante la mirada incierta de la madre que consume su octavo guisqui... No corras ante lo que parecen mariposas mutiladas son sueños que se rasgaron al amanecer y no vuelven nunca sino es cuando salen las palabras como las mías sin guardián ninguno. Dejémoslas libres ellas dirán lo que quieran entusiasmadas por el espacio donde florece la amapola solitaria de una montaña. Espero que hoy no sangre demasiado la hora del anochecer, me pone echa un asco, con ojeras, se me corre el rimel y tengo que ponerme gafas para ver de otra manera. BOHEMIA

Le he dado sin darme cuenta a alguna tecla y ha salido mi escrito. Quería añadir que vengo de Extremadura, de un pueblo perdido, Salvaleón. Todas las tardes, acudía a la plaza a tomarme un guisquito, y lo hacía cuando se acercaba la hoa mágica que era a las nueve menos diez, entonces en el cielo claro y limpio, aparecían miles y miles de pájaros cantando a buscar su habitación en la rama de tres árboles de la plaza, los demás no le gustaban, y pasaban de ellos. Pero como eran tantos, duraba la "pelea" por las ramas de esos tres árboles, casi una hora, y se ponía el cielo lleno de puntos suspensivos, de comas, de interrogaciones, admiraciones... y se alzaban las voces de milenios y todo era una magia de andar por casa, a mí me daba por mirarme mis sandalias rojas y las uñas de mis pies a juego, y todo era como en el principio, cuando se inauguró la primare página del universo.

No sé que poner hoy, pues mi vida se repite como las olas o los caminos de polvo de pueblos perdidos. Además mi escritura tiene que salir sin pasar por la razón, pues me deja muda, o esquizofrénica. Si pienso puedo ser el ser más responsable de los seres humanos, sin embargo, luego tengo mi lado de anárquica, bohemia, transgresora, y eso es lo que soy yo, lo demás son prejuicios, conceptos que vienen de milenios y que guardamos ya en los genes.

Las sombra de los dias me acechan escondidas tras la luz muerta y letal de agosto. Desecho los sueños rotos de los veranos de playas con zumbido de cuarenta grados y morenos de dos euros la serie. Espero el filo de la navaja que corta el pétalo de la flor del norte, aquí en mi despacho de la ciudad de los periodistas, bajo la sombra de Modiano, Ford, Sebald, Amis, Houellebecq, Alan Bennet, Paul Auster... Tienen unas rinconadas a la sombra que cabecea en sueños de otras latitudes. Ahora entra mi gato, y sus ojos violetas se hacen tardes de otoño entre mis brazos, y el duro zumbido del aire acondicionado que acaricia mis piernas doradas de playas inexistentes. Tengo que escribir, sí tengo que buscarme enrte personajes límites, el sueño, el café, la cerveza el guisqui... la literatura en vena... y qué se yo.
Nada tiene sentido, y menos la belleza. BOHEMIA

Tengo un día, totalmente de segunda mano, estoy bohemia y rara, con las puntas de los días que se me clavan en las horas dejando sangre, que no me gusta beber, pues a mi me gusta el buen vino, que no esté ácido, y una siesta, y dormir, dormir, dormir. ..Vengo de Cambados, y he aprendido a tomarme un gintonic por las noches, y la noche se abre.
Ahora, estoy con la cuenta atrás. ¡¡¡¡Agosto!!! puafff, no lo soporto se cierra el martillo de la noche en la sien y no deja de poner vinagre en las balconadas del alma, que tienen que cerrar por el calor. Tengo locura con septiembre se abre el magnolio de lo cotidiano-no cotidino, vienen las esquinas, las apariciones, las sorpresas se deja colgada la vida en el perchero y una se sumerge en la locura de vivir. ¡¡¡¡Vivir!!! entre lo que se sabe y el chispazo de dos ojos, y "te voy a meter mano" y te cuesta lo que ni piensas en la urdidumbre de los día y no te acuerdas cuando la noche ha cerrado los pistilos ecrucificados de las flores... y ...tengo que escribir un artículo para El País. ssssssssssss. También mis cuentos de personajes al limite de la locura. BOHEMIA