No sé que saldrá hoy , estoy metida en el cuerpo de un jubilado que se quiere inventar, y así se pasan las pestañas del día por mi confusas ideas, y me doy al vacío y a la vagancia. El día está caluroso en Madrid, y sigue aumentando la sensación de que no tengo nada por lo que luchar en la escritura, que es mejor lo nimio, lo que se tiene que ver con lupa, lo pequeño.... Por ejemplo, unos dedos masculinos pasando suaves por tus labios....Así florece y sale sangre a la vez de los costados de los sueños rotos. Así se rompen las putas costuras de la rutina que se mece entre las horas y se esconde cuando corres tras ella en un intento de asesinato.¿ Nadie dirá nada cuando el sol estalla en las paredes encaladas y absorbe blancos para que la jodida tristeza te haga ojeras de puta alcohólica y desnortada?... Yo seguiré desbarrando entre palabras guardadas después de milenios, en esto que no toca la frente, sino mis bajos, pero que duele por todo el cuerpo, un cuerpo en el que la desgana infunde deseo de coger una pistola, y pum,pum,pum...Sueños a la papelera. BOHEMIA