Si los pozos de la leche materna se han secado entre las verdades innombrables de viejos esqueletos pensantes...Si todo lo que se arrastra no es cosa que uno pueda llevar colgada, pues la suma de los día pesa y no siquiera se tiende a tomar las lilas del camino... si todo son pétalos que uno imagina, cuando la vida chorrea sangre de la que dicen comestible... Entonces siempre se acerca la noche entre las sábanas húmedas donde se refriega entre la niebla y se cuelga la luna debajo para pasarla por las pestañas del amanecer. Eso son las noche de insomnio, y eso tiene una penitencia que nunca borrará un cubata tomado a las diez de la noche, cuando el tiempo sonríe en las terrazas de verano, mientras pasan los gusanos dando sus sermones de negras premoniciones nefastas. No se puede vivir, no se puede, siempre hay un puñal debajo o encima de la mesa, de la cama, del ordenador , de la noche. Siempre cuesta ensombrecer lo que es oscuro y la luz sonrie lejana huyendo de unas manos artríticas porque son viejas o regordetas porque son niñas. No, no quiero pensar, quiero escribir lo que me dicta el mediodía encumbrado en un sol que señorea los cristales de mi despacho, mientras mi gato se afila los bigotes entre los libros sabio,s tumbados en el suelo de cualquier manera.
Bohemia.

Hoy todo me huele a carne vieja y a muerte. Hoy me han dado un puntazo en mi soberbia de escritora. Y una no sabe por qué un artículo vale más que otro, cuando los hay que huelen a pringue o que emborrachan de baba como los jazmines pitiminí. Una no sabe nada. Sólo que cuando fracasa, no es ella la que fracasa, sino son los otros los que triunfan con cáscaras de huevo. Es jodido este mundo de la literatura y la comunicación. Debes lamer los excrementos del jefe aunque te produzcan vomitonas y flatulencias verdes. No logro entender nada, no lo logro. Es que a una le da todo a la literatura , y no puede ir debajo con el peso de la ruindad de los otros.
Pero, sien embargo, todo es un instante, nace, se hace icono mediático durante algunos días y cae como la hoja del diario en una papelera del metro al llegar la noche. ¿Por qué pues este desasosiego? ...Me tomare un guisqui, y veré las cosas en su dimensión. Lo otro es querer que un globo y un alfiler convivan constantemente sin acabar agrediéndose.
Las turbulencias del otoño comenzaron antes del otoño, pero yo no me voy a dejar zarandear por tempestades y humo de cacerolas podridas, todo lo echaré fuera de la manta de escepticismo que me cubre.
Mi gato lleva toda la mañana en mi despacho, y me mira diciéndome que tranqui tronca, que luego digo cosas que me pueden perjudicar. Me daré un baño en la luz de sus ojos, y quedaré puraaaaaaa¡¡¡¡¡
BOHEMIA

No puede ser, no puede ser, todo el día pensando en lo que pienso que pienso. Es un estres que no aguanto, y buscando emociones a través de los agujeros de los dedos, cuando Dios, dicen que se pone a repartir trigo para sus gallinas, yo no quiero ser gallina. Yo deseo que venga una tormenta llena de truenos y unas gotas de lluvia que cubran media tierra, que se inaugure setiembre con la emoción del color, el olor y el sonido, y yo sea un dinasaurio, o algo así como dragón, o si cabe una cosa más rara Me mata lo simple, lo repetitivo. Todo igual, vienen las 10, las 11, las 12, la 1 y las 2, y no hay una cama en un pueblo con bar, ni una noche que se salga de la rutina de levantar mi camita para que me circule mejor la sangre, y luego tomarme un ansiolítico, oír la radio, y a dormir, hasta la mañana siguiente que me despierto con un café. Entonces, hay momentos en que los azules se pasean por mis ojos, y suenan las trompetas del principio del génesis. Llega la creatividad, miro, y al otro lado de mi texto sólo existe un cero, y otro cero, y otro y otro, y otro. ¿por qué? Necesito las esquinas , la baba de los días niños, el rugido de los días fieros, y no la sonrisa bobalicona del tedio , del silencio y de la soledad de la casa.
Mi gato, hoy no viene, parece que ha inaugurado nuevo tiempo y se ha tomado unas vacaciones, puede que pensara que sus ojos se volverían castaños de mirar el sepia de la vida de mi despacho... Tanto periódico antiguo, tantas ideas envejecidas, muertas. jodidas, putas... BOHEMIA