Los malditos

Malditos los retoños de
la cópula de un pobre mendigo
con una infeliz indigente
condenados a soportar la sed del mal
la cara oculta del horror infinito.
Están manchados con el hedor de la pobreza
De la mugre y el dolor.
Malditos los que cada día nos hacen
pensar que Dios no existe,
y que el caos ha dominado
el orden interno de las cosas
malditos los que entristecen la belleza de las perlas
que resbalan por sitiales dorados
las flores de turbador aroma
la hierba de terciopelo
las sedas...
Aquellos por los que el hombre descubre
la imperfección y el caos
¿Los culpables?...
si sólo conocen los largos inviernos
sin color
ni rosas
ni aromas
ni incienso...
Ellos los desheredados
los otros
los ciegos
¿serán invertida la luz del espejo?
¿El espejo opaco de un tramo del
tiempo que cambia al azar su terrible péndulo?
¿Quién hizo la ley?
¿Quién fijó que ellos serían los primeros
en ser atrapados en los recovecos
de sangre-veneno
sin un primer juicio
sin fijar las normas que aplican torturas- tormentos?
No quiero pensar
que el viento de horrores que impone en el caos
agujas de miedo
se mueva al capricho del tiempo.
Que ellos
los malditos
los otros
los ciegos
sean del azar inmutable un triste capricho
o peor aún, un simple concepto .

De mi libro Nos+otros (Huerga y Fierro)

YO, MI, ME,CONMIGO

Quizá sea tarde para dejar mi ombligo
desenredarme entera , para no ser dominio.
Pacté amorosamente con mi propio terreno
y tengo mi mirada perfilada de tedio
atada a los extremos de mi espacio
envolvente
desmesurado
a mi tremendo yo
a dulces vocablos:
violetas- lilas-rosas- pétalos...
al aroma impartido
por tarros perfumados.
Y los otros lejos desvanecidos
invisibles
atrapados
todos en montón informe
indiferenciados...
entre murallas
muros
nudos.
Y se me agrandan los espejos
repitiéndome infinito
y estremeciendo su espacio
entre duna y laberinto.
Quizá ya sea tarde para no ser desierto
para parir el mar para salir de adentro.
Todo es mío, el amor
la alegría y el pan
todo me crece y aumenta
se desborda ,me desbordo…
no existe “más”.
Muda y despalabrada de
“este” “ otro” “además”
me expando entre paraísos
tierra aire fuego mar…
Y soy muy grande
y muy triste
y estoy lejos
y muy atrás
y muy abajo
y muy ciega
y desmesurada ya…
¡que soy universo andante que atropello a los demás
que tengo mil cachivaches todos los días que cuidar
que solo veo siluetas
sombras brumas sin nombrar
puesto que mi mundo oprime
su olvido y mi soledad!
Quizá ya mi palabra se hizo silencio
mientras gritan los otros sombras-veneno
y en mis manos vacías crecen las rosas
y mis hombros los pueblan las amapolas
pues soy de los elegidos
a quien la tierra cobija
con sus mieles y trigos
con sus carnes sus pieles y abrigos
sus frutos sus flores las lilas
los amarillos de luz... delicias…
Los demás... pagar tributo
y dormir sin noche
y comer sin comida
y vivir sin sal
y reproducirse
locos
huraños
vacíos…
Qué más da mientras tengamos políticos
leyes y seguridad
y parlamento y justicia y en la conciencia paz…
mucha paz
de esto se encarga el sistema.
Por eso...¿ que más nos da?

De mi libro Nos+otros (Huerga y fierro)

Las sandalias siempre estaban nuevas

Nunca amanecía
anochecida me besaba la luna
para que no despertara de los sueños.
Fueron años de alegrías y descalabros
la música inundaba todo
y mi cama se movía entre el ocaso
como un fragmento de alba rota.
Nunca amanecía
las sandalias siempre estaban nuevas
jamás perdían su tersura ni se eclipsaba su brillo
mi mesa siempre estaba puesta
y los sirvientes permanecían inmóviles
con la sopera a medio abrir
los ojos soñolientos y los delantales blancos.
Un día quise conocer las flores que se abren con el sol
y se crucificaron sus pétalos
anochecidos con las estrellas.
Deambulé por todos los lugares de mi pueblo
atravesé desorientada el tiempo
soñé y desoñé de la vida a la nada
y sólo oí el ladrar de perros, los gemidos de la noche
y las canciones de los poetas.
Tuve la sensación de que me llamaba el azul del mar
pero la luz ciega lo había pintado de negro
y había dispersado fantasmas entre sus aguas.
Las horas marcaban en los relojes al revés
el portero reposaba su cabeza entre las hojas del calendario
y las orugas encendían plegarias como las luciérnagas.
Nunca amanecía
los sueños me eran fieles en la vida
y consiguieron que viviera unos cuantos años
abrazada a la realidad de las madrugadas.
Y ahora que soy tiempo que me he acostumbrado a los sueños
se me representan los espejos torcidos de la vida
y me piden que sea yo... Si nunca fui más que un sueño
¿Qué puedo hacer ahora en la tierra?
Seguro que ni sabré ir a comprar una hogaza de pan para comer.
Por eso pido al dios de los sueños
que no me expulse del país de la luna
quiero seguir anochecida
aunque nunca vea como se abren los pétalos de las flores
ni como se dispersa el rocío de la mañana.

De mi libro "Gramática de Luna" Huerga y Fierro.

Se jode la tarde, se jode la luz, se jode la alegría. Vengo de comer con amigos que no veía hace quince años. Estan igual y yo: "joooo Juana estás mejor, este color casi rubio te queda bien" y el estómago o la cabeza van hacia otras cosas y se abre una raja dentro y aparece un rostro, y no quiero , no quiero, es un puto tío. Se calla, se calla, y yo sigo , y grito, y me digo ¿por qué no? y me tomo un cubata y me fumo un cigarrillo... ¿ y por que no ponerle otro SMS? Y son tantos... y tanto silencio, y de pronto explota y quiere, y ¿qué quiere?..., y entonces yo no quiero. ¿Por qué? ¿por qué? ¿por qué?. Que lugar más incómodo es el mundo, A mi nunca me cuadra.

LA BOHEMIA

"Llena eres de gracia Juana Vázquez"

Vivo allá donde la palabra
sufre autismo
y me crecen pozos
en mis noches sin pecado mortal.
Descuidada
sin tacones
sin pintarme los labios ni los ojos
sin mis vestidos blancos de gasa
ni manos masculinas.
En chanclas
sin ánimos para nada
ni siquiera para ponerme
los días festivos
en el ojal de la chaqueta.
Con el hueco de de la sombra en mis ojeras
desasistida de la luz
de mi móvil y ordenador.


Sin embargo
la literatura me dice:
"Llena eres de gracia Juana "
y la poesía se viste
con traje de gala
sombrero de encaje y tacones
para desfilar en la pasarela del poema.
Mientras yo sigo con ánimo de andar por casa
ella va tan guapa y feliz...

¡¡¡Qué falsa eres puta poesía!!!

“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”

De mi poemario "Escombros de los días" Huerga y fierro 2011

Mujer ensimismada. De mi libro "Nos+otros"

Me arranqué la mirada de hembra dolorida
que inquiere sus contornos
su identidad su signo
herida por milenios de
silencios espesos
rotos y sin azules
los mensajes primarios.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
para entrar en la niebla del enigma del “otro”
y solo recorrí sus contornos
y el polvo acumulado de tiempos sin fronteras
y el bálsamo de lágrimas oscuras disfrazadas
de sueños de futuro.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y divisé a los otros
fango de bruma densa
marcada en sus rostros sin rostros.
Sin dioses ni absolutos entre quincalla rotos
caóticos
perdidos
mendigos
locos.
¡Qué rico es el hombre
en el prisma de luz
suma de sus carencias!
Kilómetros de angustia
y auras de veneno
sonrisas- mariposa
aparecían redondas
al limón de mañanas.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y me acerqué a los otros.
Tuve que detenerme era tal el olvido,
tan frágiles sus sueños
tan perplejos y atónitos...
¡Qué extenso es el hombre
en el fugaz destello de lo efímero!
Buceaba entre esquinas como espadas de canto
y quedaban en sombra sin posible salidas
penas entrelazadas con abismos sospechas
en laberintos-locos
en contrarios con rejas.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y entré en su noche
allí donde donde llovía
y arrinconaban cosas
artefactos inermes flores y rosas rojas
y sueños
blancos y negros y abispas- mariposas ...
!Qué escaparate de miserias
nunca hubiera entrado en galerías como esas!
Versiones de bondad
claridades de nada
los despojos
el temor y lo angosto
el miedo la esperanza y el tedio
pánico locura fabulación espanto…
¡Qué inmenso es el hombre
que variedad de tonos!
¡cuántas huellas de tiempo
cuántos espacios blancos
sin estrenar …tinieblas!
Sacrificio
piedad
besos
miseria...
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y en los despojos de otros
encontré mis heridas
desmesuradas ralas… regadas por mi lupa- palabra
de noches y de lirios entre versos-poemas
de gritos en la página.
Me arranqué mi mirada de hembra dolorida
y descubrí el dolor
pequeño
mustio
callado y blando de los otros.
No tenían voz ni verso
ni poema ni grito
ni página
ni espacio.

Ed. Sial, 1993.

Bohemias y bohemios del mundo. Que seamos uno entre los dedos de la vida, que el placer de un instante merezca nuestra poesía, novela, artículo... Que sintamos el florecer de una copa de vino, un cigarrillo, una mirada, una caricia. Que vivamos a ras de emociones, que la puta desolación de algunas horas merezca nuestros disparos sin más. Hay que vivir amig@s mi@s. Si no lo hacemos hará siempre frío en nuestro cuore.

No entiendo la vida, a veces, no sé como se vive, escribo, leo, doy clases, me desplazo, voy al bar, me tomo cervezas, café, guisqui, como, bebo, duermo, me levanto... Pero no sé como se vive ¿Dónde enseñan esa asignatura?...

Quizá los domingos pesen mucho. Quizá pinten la soledad en las paredes de mi despacho, mientras cuelga la vida dentro de los percheros desolados. Hace frío, y las cuentas del amor no salen. Se quedaron atascadas en una pequeña pantalla del móvil en la del ordenador, en la que aparece constantemente facebook...¡qué tedio!...Su nombre¡¡¡¡ quiero que aparezca su nombre!!!. Pero se debe esconder por las esquinas del domingo del lunes, martes, miércole... Accedo una y Otra vez a la cocina, busco una manzana, después un café, al final una cerveza. El tiempo cae a plomo. El lugar de mi vida en estos momentos es color sepia. Por eso apago la bombilla del automatismo que me hace vomitar palabras sin más, y me quedo en el despacho, mirando los cientos y cientos de libros que me rodean, cuadro, revistas, periódicos, cuadernos... Basura de la vida, cuando esta se vacía.

automatismo

No sé dónde ira mi palabra, a quién buscará en las sombras de la comunicación quien dejará que la lluvia de mi discurso le cale. Es viernes y mi mundo se encuentra vacío de grandes emociones. Crecen lilas y el arroyo del alma borbotea a un ritmo cardiaco monótono. La basura de los años sigue sin cambiar, y un fantasma me pincha en el pecho cada vez que recuerdo su nombre, pero mi móvil permanece en sombra y silencio, y yo pienso que una pasión debe tener música y que mi discurso y palabras deben recoger montones de pétalos para reagalar a ciegos, tristes, niños, minusválidos, emigrantes, depresivos.... Ahí va mi palabra suelta como caballo en pradera.